nieve

Derrumbo al frío con mis manos y no a la nieve. Me derrumbo. Lo blanco es simulacro del frío. Yo tosiendo mis denunciadas ausencias. Pérdidas de alteridad. Ganancia en la cacería del hombre. Mi voz remota en los ladridos de los perros. Cartón, bolsas negras, baldosas rotas. El hombre es un rompecabeza del hombre, piezas perdidas, arquetipos ficticios, la leche siempre que se derrama queda. Y no hay otro.

Ecos de otras voces somos. Mis manos acariciandote ilegalmente. Somos ecos. La voz suavizada en tus curvas. Ecos. Besos tintos en mis labios tintos. Y jamás estas. Te hago simulacro de alguien.

paraguas

me preocupa esa gente que habla de viajes por tierra. que tiene certezas como manos y ojos. y tiene deseos de piernas. de sonrisas de niñas que añoran irse. esa gente que sabe del frio. que las distancias se pueden partir por mitades y entonces proceden por saber y ahi es cuando tienen manos y ojos. y ya no son gente con frio. sino manos y ojos que saben. manos y ojos que viajan por las tierras de las niñas con frio. con una sonrisa de añoranza. y comienzan un viaje interminable por sus cuerpos.

luego no los detiene la lluvia. caminan con pasos sospechosos. y ahi es cuando tiran sus paraguas y salen a la calle. ya no necesitan del amor que se bebe en los mares. entonces no mueren y mueren la noche en sus intentos de dioses. inmortalizando la soledad ingrata.

solo el adios los persigue en cada uno de sus llantos ausentes. y luego las lluvias y los paraguas mueren en las copas de los árboles.

juguetes

si el mar se lleva las certezas y entra en vasos. ni las manzanas que nos pierden el paraiso. ni menos los mordiscos. pueden tener la pretención de los brazos. que toman del cielo su aire. y toman del llanto su suspiro. ¿como esperas que no me ahogue en manotazos si el vaso, a pesar de estar vacío, tiene todo el agua?

son los brazos los que intentan y terminan asfixiando. no solo al que escribe estas palabras sino al cielo que pierde el aire. o al vaso que pierde el vacío. porque ya pronto unas letras que quieren al mar como si fuera posible. son solo manotazos. dónde los juegos. dónde los niños dando funciones al ahogo para entretener el ritmo de la noche que a todos habrá de llevarse en sueños.

ahogo

el mar se deshace en mis manos. yo no. yo no entro en mis manos. yo reposo en la torpeza de querer agarrar las cosas. los mundos. las mariposas negras. y flexionar el codo y como una taza que se lleva a la boca. quiero tomar lo que quiero. el mar. y no este río que me lleva. porque no conozco gente que salga de los ríos. porque para no ahogarse hay que ser el agua o el mar que muere en mis manos.

tampoco sé si el mar lo es todo. si mis llantos son hijos de un dios que no nace. como yo. como el mar. y será que hermanos seremos entonces. será que el frío de buscar casas que me den sombra. o cosas que me den nombre. y pueda por mi nombre llamarme y encontrarme en la noche y ya no en el espejo. en el agua y ya no en el ahogo.

lluvia

solo cuando llueve la gente huye del centro. será que los costados ceden y ya no detienen las vidrieras. que las palomas solo vuelven cuando no toleran su ausencia. o será que las burbujas se revientan y recién luego son burbujas.

hasta eso la lluvia seca en los vidrios. sólo manchas de tintas serán las palabras. no mas abuelas en las plazas. prometeo para siempre encadenado y esta vida que es una página que no da vueltas. las cadenas cubriendo las calles y el higado sin amenazas. no hay que temer por nada. ahora los buitres se comen las horas.

todo es así en estas calles: pasará una nueva lluvia y la gente se hará burbuja.