Cosas que quedan en los bolsillos

nieve

2007-07-17T13:35:00.000-03:00

Derrumbo al frío con mis manos y no a la nieve. Me derrumbo. Lo blanco es simulacro del frío. Yo tosiendo mis denunciadas ausencias. Pérdidas de alteridad. Ganancia en la cacería del hombre. Mi voz remota en los ladridos de los perros. Cartón, bolsas negras, baldosas rotas. El hombre es un rompecabeza del hombre, piezas perdidas, arquetipos ficticios, la leche siempre que se derrama queda. Y no hay otro.

Ecos de otras voces somos. Mis manos acariciandote ilegalmente. Somos ecos. La voz suavizada en tus curvas. Ecos. Besos tintos en mis labios tintos. Y jamás estas. Te hago simulacro de alguien.

paraguas

2007-06-15T18:10:00.000-03:00

me preocupa esa gente que habla de viajes por tierra. que tiene certezas como manos y ojos. y tiene deseos de piernas. de sonrisas de niñas que añoran irse. esa gente que sabe del frio. que las distancias se pueden partir por mitades y entonces proceden por saber y ahi es cuando tienen manos y ojos. y ya no son gente con frio. sino manos y ojos que saben. manos y ojos que viajan por las tierras de las niñas con frio. con una sonrisa de añoranza. y comienzan un viaje interminable por sus cuerpos.

luego no los detiene la lluvia. caminan con pasos sospechosos. y ahi es cuando tiran sus paraguas y salen a la calle. ya no necesitan del amor que se bebe en los mares. entonces no mueren y mueren la noche en sus intentos de dioses. inmortalizando la soledad ingrata.

solo el adios los persigue en cada uno de sus llantos ausentes. y luego las lluvias y los paraguas mueren en las copas de los árboles.

juguetes

2007-04-07T18:06:00.000-03:00

si el mar se lleva las certezas y entra en vasos. ni las manzanas que nos pierden el paraiso. ni menos los mordiscos. pueden tener la pretención de los brazos. que toman del cielo su aire. y toman del llanto su suspiro. ¿como esperas que no me ahogue en manotazos si el vaso, a pesar de estar vacío, tiene todo el agua?

son los brazos los que intentan y terminan asfixiando. no solo al que escribe estas palabras sino al cielo que pierde el aire. o al vaso que pierde el vacío. porque ya pronto unas letras que quieren al mar como si fuera posible. son solo manotazos. dónde los juegos. dónde los niños dando funciones al ahogo para entretener el ritmo de la noche que a todos habrá de llevarse en sueños.

ahogo

2007-02-28T00:37:00.000-03:00

el mar se deshace en mis manos. yo no. yo no entro en mis manos. yo reposo en la torpeza de querer agarrar las cosas. los mundos. las mariposas negras. y flexionar el codo y como una taza que se lleva a la boca. quiero tomar lo que quiero. el mar. y no este río que me lleva. porque no conozco gente que salga de los ríos. porque para no ahogarse hay que ser el agua o el mar que muere en mis manos.

tampoco sé si el mar lo es todo. si mis llantos son hijos de un dios que no nace. como yo. como el mar. y será que hermanos seremos entonces. será que el frío de buscar casas que me den sombra. o cosas que me den nombre. y pueda por mi nombre llamarme y encontrarme en la noche y ya no en el espejo. en el agua y ya no en el ahogo.

lluvia

2007-02-12T22:34:00.000-03:00

solo cuando llueve la gente huye del centro. será que los costados ceden y ya no detienen las vidrieras. que las palomas solo vuelven cuando no toleran su ausencia. o será que las burbujas se revientan y recién luego son burbujas.

hasta eso la lluvia seca en los vidrios. sólo manchas de tintas serán las palabras. no mas abuelas en las plazas. prometeo para siempre encadenado y esta vida que es una página que no da vueltas. las cadenas cubriendo las calles y el higado sin amenazas. no hay que temer por nada. ahora los buitres se comen las horas.

todo es así en estas calles: pasará una nueva lluvia y la gente se hará burbuja.

huecos

2007-01-27T17:58:00.000-03:00

ya no hay sol en mis ojos. que más da. el calor se siente por los poros. el agua. las paredes sin placas pero con nombres que se olvidan cuando la pintura cae como cáscara. y ya no sé los nombres ni la forma de invocar la risa ausente.

necesito buscar. aunque para ello haya una excusa tonta. y uno deba reconocerse en la brevedad del suspiro o en el fastidio de no encontrar los huecos que deja el cuerpo en la cama o las sombras con las uno pinta las paredes. ya sin nombres. ya solo huecos.

espera

2007-01-04T17:22:00.000-03:00

sacudirse el polvo de los bancos. saberse polvo. luego el banco que nos retiene no los ahorros sino la paciencia. esperar que ella llegue antes que el otoño. cuando las hojas caen como puñales y la vida en la monotonía del llanto o la espera. luego recordar al hombre con paraguas en una estación de tren esperando un tren o una lluvia. no lo sé. y no tener paraguas para las hojas filosas.

sacurdirse el polvo que es uno. mientras la paciencia, último pasaje al paraíso. y que ya no el paraíso. sino otra cosa. algo como saber saludar por la ventana del auto cuando los árboles pasan como bólidos y estar quietos pero moverse. y hacia otra ciudad que no se conoce. y pequeños rocíos bajando por esos vidrios que parecen nuestros ojos contemplando a barcelona. y el tiempo que no es reloj sino moverse según algo. de algo a algo. y que eso se mida pero no baste para saber lo que es la distancia. lo que es la lejanía. y estas palabras que me alejan.

paladares

2006-12-31T01:34:00.000-03:00

intentarlo al menos. justo cuando las palabras se esconden y no tengo imágenes y si tartamudeos. y el mundo que dura lo que un abrazo. y mi paladar queriendo un mundo nuevo. y yo sin decirte algo. y los paladares que no se enamoran de los sabores sin formas. y que por eso hayan galletitas con agujeros. y algo asi como perderse en lugares familiares o solo yo que me pierdo o las noches o solo eso. y que no haga falta morder para saber que crujen. como los bordes del cielo. crujen.

muerte

2006-12-23T19:27:00.000-03:00

conocer la soledad. sus millones de rostros. sus indicios de muerte que cuelgan de las camisas.
caer como botoncitos por calles anónimas. PERDERSE. sin manera ni forma. eso de sentirse menos que un anonimato. un comentario. como no tener abuelas por las noches. ni cuentos. ni curas para el sol que se muere. ni muerte.

casas

2006-12-12T15:09:00.000-03:00

no frenarme cuando los pies me lo piden. hacerlo cuando los pasos se callan. cuando las luces nos indican y frenan.

luego frenar. callar. suspirar. y deber hacerlo sólo porque las calles se separan. porque, aunque nos cueste entenderlo, estamos lejos. y esas distancias se saben con las luces. con los números que pasan. sin que entendamos que el amor no tiene paradas. que no se parece a los bondis que pasan por las avenidas y se frenan en esas esquinas donde los vasos de plástico fenecen. ni entendamos tampoco que no cree en las luces. pues pasa entre los autos. con el riesgo de perder las piernas en los pasos. el camino. los autos que no saben mirar. y el amor que se pierde en accidentes. que luego son estadística de esta soledad de casas altas.

espacio

2006-12-06T04:19:00.000-03:00

hoy estoy perdido. no es de menos. se trata de un espacio sin referencias. se trata de no saber dónde se pisa. de dónde es necesario que el piso se hunda. de dónde saber donde el piso es una ilusión. quizás es triste pero el precipicio es de todos. como un patrimonio de la humanidad. quizás parece el piso seguridad en algunos. pero eso es mera ilusión. la sola amenaza de ser. la sola amenaza de existir. la sola amenaza de tener un rostro de determinada forma. y luego sentir la amenaza.

saber sólo la amenaza de ser. de que ello no entra en planes. de que ello realmente no entra en planes. de que ello irrumpe un orden.

qué mas sino? que más espera que la gestación? yo hoy no sé dónde. yo hoy no sé dónde mi cuerpo y dónde mis palabras. sino cubriría mis balas con la débil carne que cubre mis pulmones. mis suspiros. y qué menos que eso. que perder la posibilidad de inhalar aquello que es capaz de perderse en un espacio sin referencias. de decirse en una minúscula porción de palabras: yo hoy perdido en la sola referencia de mi nombre que se olvida.

galletita

2006-12-01T02:24:00.000-03:00

nunca se sabe si mar o desierto. sólo que esos ojos crujen como galletitas. que los suspiros permanecen ocultos en manchitas de charcos. que la noche se oculta con los sueños. debajo de las almohadas. cerca de las botas. con sabor a frutilla.

es que habrán cosas que no se lavan. palitos que no sostendrán los platos. sin saber si salado o dulce. caeran los platos. como pochoclos. como nieves que no vienen. brisas que faltan o murmuran.

ya no importa. vendrá una noche. una nueva. que no sabrá ocultarse. ni mancharse.
vendrá con rostro de galletita a posarse en los vidrios. y no será noche ni crujidos. quizás brazos. quizás risa.

ausencias

2006-11-29T03:31:00.000-03:00

saber que los días son ausencias de días. que soto es ausencia de soto. que ya ni días ni soto. ni espejos que reflejen algo. ni reflejo. ni algo. las ausencias que caminan por nosotros. que dan pasos nuestros. que se caen con la misma piedra. sin caídas. caen.

yo no sé hasta cuando caeremos. hasta cuando la manzana en el piso y no luego en el aire o en la manzana o en buenos aires. yo que sé. yo soy de esos que esperan la parada en el colectivo. que dan el asiento a las señoras que no vienen y que tienen bolsas pesadas para sentarse. yo soy de los que no saben de las caídas y que por eso caen. y que por no saber de ellas cada vez que caigo se parece más a barcelona. a no saberse en las calles grises cuando nos atrapan cosas parecidas a la muerte o una mano suave. ni que decir de las gotas que otros llaman lluvia. ni de las palabras que otros ya dijeron y yo no las digo por respeto a las normas viales. al tránsito de estas letras. a saber que caeré como tantos. sin caídas. ni paracaídas.

helados

2006-11-20T03:06:00.000-03:00

no ser del antes ni del después. ni levantar las caídas. ni los cabellos blancos de una nieve que no llega. ni antes. ni después. ni siendo un reloj que atrasa.

sólo ser un napoleón de figurita repetida. un napoleón pidiendo disparos. y los disparos que llegan. y no saber porqué las caídas. ni los helados. ni siquiera emperador ni siquiera uno con crema. uno que espera detrás de una puerta. con todos los sabores. y no ser quien abre la puerta. quién espera. quién lee los astros de noche sabiendo que el cielo es poesía. yo no. yo sólo canto canciones viejas y miro mis pies cuando vomito.

y apenas saber el sabor de las ausencias y que los helados se mueren por las lamidas.

sol

2006-11-18T21:54:00.000-03:00

yo no caigo de vuelos o aviones. tengo la desgracia de no aterrizar en mares. de ser una rana seca por el sol. y no perseguir las liebres de paola vaggio. de no cantar en barcelona. no por no poder. sino por no cantar. y tener la pálida esperanza de ser efímero.

y por eso aprieto el gatillo. el teclado. las letras. porque el disparo no sale. y no lo espero. a cambio no saber del sol. si duerme. muere. cierra sus ojos por la noche.

cebollas

2006-11-15T02:07:00.000-03:00

y qué si nos pelamos con la cebollas. que un ácido. que los ojos enmudecidos. las recetas memorizadas. ya no vienen.

y qué si las bicis no andan. que las calles se agrieten con las penas. que los hambres se curen con el pan. que las noches duran. que no puedo anochecer en los hospitales. no por miedo. no porque las bicis no pedaleen. sino porque hay cosas que se muerden precipitan sobre vasos mezclan con agua. mar. río. botella de cocacola.

ya no creo en las contastaciones. ni de verdades. ni huecos. estos carteles de sucursales. el mostrador sin hombre. las hojas contra el suelo. no hay nada en la vidriera sólo los vidrios eternos. los niños cansados de crecer a eso de no saberse. ya ni nada ni ausencia. yo final sin quedarme oscuro. sin quedarme. ni llanto. ni hipótesis. no poder decirlo. y no hay caída.

rayuelas

2006-11-04T23:36:00.000-03:00

ya no duermo en los bancos de las plazas. asumo que no esperarás allí. que dios pasa por otros lados. por todos lados. y no donde no estás. no donde me muerdo los dedos esperando que llegues. o el mundo que tenía tu nombre.

ya no niego las noches. me uno a ellas. a su cara de niña abandonada. a sus mejillas raspadas. a su vocecita de no-vengo. a su sonrisa de no-estoy. es que tengo tu nombre y no vienes. en la punta de una lengua larga hasta los talones. mezcla de mañanas, fríos y sueños. hasta debajo de mis dedos. borrando rayuelas con la saliva. levantando el chicle de los niños y las uñas. de otros. que tendrán mi nombre en sus esperas.

ahorá dormiré en otros lados. en mundos sin nombre. y no sé si harán falta esperas. ya todo está perdido.

olvidos

2006-10-30T21:50:00.000-03:00

la memoria nos promete: éramos felices. perdimos algo. hubo ayer. fuimos algo. luego un espejo retrovisor y mirar para adelante. donde una memoria invertida )que llamamos espectativa( nos guía los pasos.

las paradas se repiten como las estaciones. esperamos los bondis en los mismos lugares y están llenos. los egos no pasan por las puertas. donde nosotros. donde un espejo retrovisor gigante.

los egos se atascan en las puertas. si entran no consiguen bajarse. porque adentro siempre adentro se inflan. engordan. los bondis no. ellos se tragan los pozos.

los ancianos sin asientos. yo abatido por recuerdos que sentencian devenires. vivir es reescribir el pasado. más extorciones. olvidar es vivir sin espectativas. yo que sé. poco recuerdo.

tuerca

2006-10-26T01:33:00.000-03:00

todo depende de una tuerca. que las ruedas giren. que un amigo ría. que la noche no venga. o que venga pero sin tormentas. porque llueve. soto. llueve. y es tan trágico como enamorarse y la forma en que lo hacemos. porque no se puede escapar de lo inevitable. de abril. de barcelona. de la lluvia. porque no se puede volver a casa con los bolsillos vacíos y tristes. siempre una moral contable que registra igualdades entre lo que se debita y acredita. y es un pérdida esto de esperar.

lo inevitable tampoco se escapa de nosotros. veo como los perros nos siguen en las calles. sé que los zapatos se rompen. que siempre nos siguen. que los ladridos. que nuestras pulsaciones llegan hasta cierto límite. que nada se detiene. mientras caigo en la tentación de no poder decirme y padecer este anonimato infecundo que reposa entre pulsiones impotentes y ensimismadas.

finalmente la tuerca se pierde. un imperio cae. yo de pie y mojado.

arrepentimientos

2006-10-10T02:23:00.000-03:00

las voces se callan y los arquetipos me cortan los labios. la memoria me extorciona. los semáforos que nos detienen. el reloj que no tenemos. daré unos pasos más para sentirme otro. alejado de estas cejas que sangran. de los tachos de basura. de los helados de crema. pero miro al caminar como cucharas y vasos de plásticos fenecen. anónimos. sin rastros. sin rostros. sé que tendré esa maldita suerte. porque al final de cuentas ellas tuvieron razón. porque los huesos se quiebran e Inerte no muere. como se quebraron los fósforos que debían pegarse. por correspondencia. por Aristóteles que sostenía que la verdad es decir de lo que es, que es. y no es. y no sé. y mis palabras no son imanes que se adhieren a las heladeras. se caen. tienen esa naturaleza suicida.

yo que hago doble clic para eliminarme. yo que pienso desposeerme de mi fantasía de decirme. estoy aquí acumulando palabras de izquierda a derecha para tratar de significar algo. haciendo uso de asociaciones. de impresiones. me olvido de mentir. me resigno a renunciar. a abandonar este texto que pronto será de otro.

empiezo a concluir. sabiendo que todo fin es horrendo.

adioses

2006-10-09T02:18:00.000-03:00

una bicicleta extrangulada contra un poste. se irá. romperá las cadenas. al poste. sus rastros. las calles desprevenidas.

no. no se irá. se llevará al poste. las cadenas. los rastros. las calles que nos sitian. barcelona que nos lleva. mi cadera que casi se rompe contra la bañera. no se rompen mis caídas. ni mis llantos frios de madrugada. las uñas rotas. la gravedad. tu aroma a partida. que no estés cerca.

rutinas de impotencias. llamarte y que no estés. que nada esté. que esta distancia con las cosas. manos que nos alejan. la bicicleta ahorcada. que somos adioses.

renuncias

2006-10-02T23:38:00.000-03:00

no volver jamás. porque los lugares son otros. porque la mejilla que acaricias se repite en otras caras. ya la puerta no se abre. y no podés mirar por el cerrojo. los toctocs que se apagan con la noche. mis dientes que rechinan. no poder fumar ni llorar en las salas. estamos perdidos. nunca hubo detrás. nos duelen las espaldas de cargar el mundo que no viene.

pestañas

2006-09-16T11:52:00.000-03:00

sólo pestañas que sepultan, lo sabés: no hallarás salida ni en barcelona. saldrás del metro a la medianoche y te mojarás los pies pero no los zapatos. los pies. y recordarás la noche. no podrás dibujarla. ni al frío. ni a tu presencia sin cuerpo asomándose por tu ventana como humo de cigarrillo.

la putamadre. un sufrimiento gastado te levanta de la silla. pero te sientas. ya no consigues. no. renuncias. renuncias al tiempo sin perderlo. tiemblas. tus articulaciones te traicionan tarde. crujen. crujes. como cruje barcelona cuando no suspiras. como cuando en la silla no es depositado tu silencio.

sólo pestañas que sepultan. así se miden los días. porque tienen vencimiento y vos lo sabés: tus fríos lejanos no renuncian a vos, a tu esperanza de correr por avenidas sin semáforos mientras apretás la mano de ella como una naranja. es que no te das cuenta. es que eso ya pasó en otra calle y no es tan grave. sólo pierdes los dientes por un tiempo y ya no más respiraciones hondas. la garganta llora. tu apetito sin el sabor de sus orejas, cuello, palpitaciones, desnudez. asfixia.

tendrás que morderte los labios. extrangularlos. asesinar flores. masticar chicle para luego triturarte la lengua y tu posibilidad de nombrarla. a ella. y que aparezca pronto. y que se te mojen los pies en barcelona.

palomas

2006-09-02T23:54:00.000-03:00

mis zapatos que no se rompen en el cemento. todavía no. masticados por los pasos. heridos mis pasos. huyendo despavoridos del ritmo constante de los semáforos. de brazos que se quiebran entre la multitud. de vivir entre la discordia de los hombres. de vivir. de vivir donde las palomas. donde sus soledades y juegos.

dónde las palomas ahora. dónde los testigos trágicos de mi ínfimo paso por las calles, los pasajes, las avenidas.

ya no. ya no las encuentro. se fueron con los héroes de la patria pétrea a quienes ensuciaban. lo sé. mis pochoclos desperdiciados en el piso lo saben. mis soledades. mis invocaciones al cielo también.

dónde ellas. dónde las palomas. dónde llevarían mis palabras de niño-sentado-en-una-plaza. dónde mis besos y sus plumas.

saber que corren la misma suerte que las abejas marchitas en mi balcón por el frío y las flores. tambien mártires de la suciedad de las calles. del crepúsculo que teje los pasos de los días.

ya no. ya no puedo callarlas. porque se las llevaron para darle voz al abismo y dejar sin ecos a la plaza.

profilácticos

2006-08-29T23:45:00.000-03:00

luna desparramada en mis charcos. frío. no hay copas para el alcohol ni las penas. licor para mis ojos olvidados. yo, espanto en esta noche. yo, ya no niño. espanto. mis manos sin mundo. mis risas sin juego. un hombre que ingresa en mi casa de olvidos. no soy yo, soy otro. mientras mujeres desaparecen tras la puerta. mientras calles que cortan calles. ojos. numeraciones. niños. manos. penas que cortan hielos. la ciudad que se muda. los hombres ropaprestada. podría no haber nacido. manos marchitas que me sujetan. profilácticos para esperanzas copiosas.

talones

2006-08-29T23:43:00.000-03:00

barcelona que me muerde los talones. que me calla . yo insoluble. las estrellas que no toco. los amores que inventamos. mis vuelos silenciosos.

caras

2006-08-29T23:42:00.001-03:00

preferir la queja. una cara que se va. un cuarto vacío que no pregunta. no regresar. menos si es de noche. menos si las paredes invocan. menos si perdí un amor junto a las llaves.

preferir el tango. abandonar las siestas y hacerlas ausentes. abandonar. saber que en el subte todas las caras se van. ¿irse? no. sería volver. mejor no regresar.

preferir la queja. lejos de mi. de quién. lejos. los labios que cierran ojos que no están. ya no querer tanto. ni siquiera tanto. sentarse en los cordones y ver como mueren las luces. salvarse de las señales de tránsito. de los esquemas de ciudad. de las ventanas que nos miran y nos hacen creer que alguien. solamente alguien. no resiste a nuestra búsqueda. ver luego como las puertas se nos cierran en la cara. los pies pesados. las rodillas en el suelo. los ojos caídos.

hoy preferir la queja porque no hay llaves. las caras se van. no las volveré a ver jamás. nunca jamás.

ritos

2006-08-29T23:42:00.000-03:00

qué nos hará volver a las mismas calles con los mismos nombres. qué nos hará callar los mismos silencios. habrá de ser la historia. habrán de ser las coincidencias. habrá de ser que es lunes y haya muchos lunes, habrá de ser que todos los viajes tienen que ver con el amor y los regresos con roma, habrán de ser estos anagramas. habré de ser yo con mi mismo nombre, habrá de ser que hablar de mundo y su habrá, siempre habrá de ser lo mismo... y así, volvemos a las mismas calles con los mismos nombres y así, los ritos inevitables que vitalizan el mito de saberse.

palabras

2006-08-29T23:41:00.000-03:00

estamos hechos de palabras, aunque me calles o me digas otro, aunque mis cabellos sean un lunes y por la tarde, aunque de miradas nos hallamos (re) conocido,

será que nosotros siempre extraños bajo un mismo nombre, bajo un mismo techo azul de la parada de un colectivo que no llega o está lleno y una lluvia, siempre cerca nuestro una lluvia, que es siempre la misma, una lluvia, esa que se interpone a la gestación automática de unidades de sentido y me dejan con las manos con tinta y papelitos con números que no indican sucesión sino que esa cadena fue cortada, fue rota, y que la persona que tiene el número siguiente de boleto seguro se tiró por la ventana y no pude verla.

ya es tarde y yo sin poder escapar de mis menciones.

soledades

2006-08-08T14:52:00.000-03:00

las excepciones salvan cuando las soledades pueblan las paredes y la casa se hace más grande.

no hace falta conocer las palabras grandes, sólo ser sombra

lo demás crece profundo en los días, de tanto mirar el balcón y encontrarse en una voz que te abandona

o subir como una nuez por tus rodillas y saberte muchas

y que somos soledad de muchas mitades

mientras las soledades son bosques; nosotros, árboles dispersos.

menciones

2006-08-04T19:11:00.000-03:00

ya no seremos eso que dicen. renunciaremos a las menciones. yo veré tu risa olvidarte y vos te irías a otro rincón con tu sabor a pastelito. y no habrán dientes en las paredes que puedan.

tendré los dedos irritados. tendré hielos en la garganta. volarán mariposas de tus dedos. y no tendré nombres para llamarte. vendrás cuando te ardan los labios y no estaré a menos que mastiques al sol. tu boca que no quiere envejecer.

crepúsculo

2006-07-31T00:52:00.000-03:00

no me permito las palabras plenas, las callo

son las conjunciones de noches y días las que tejen estas telas azules, las que las desgarran hasta el precipicio de significantes irreductibles, donde el frío siempre presente, donde la cotidiana muerte del sol y la luz destellante del ocaso.

y es esta estructura laminar la que nos palpita
nace de nosotros y de nuestros días
y los subyuga,
hace capilares nuestros besos y lágrimas y cada percepción se sujeta a su tejido,

quisiéramos escapar de la textura y su sabor a muerte, pero este tejido
)que es vida, que es sentarse-en-el-cordón-de-la-vereda, que es soportar-el-frío, que es barcelona, que son los-bolsillos, que son nuestras-manos-en-ellos, que son los-días, que es tomarte-de-la-mano-y-morir-por-unos-hojos( sospecha y sabe )porqueefectivamentelosabe( adónde se dirige nuestro uni-verso: al frío, a las noches sin calles, a las soledades sin bolsillos, a las historias sin nosotros, a la nada misma...

-) por eso callo y soporto estas últimas palabras: (-

ya no la espera

presenciad el destello contundente

callad

callad al texto y sus palabras plenas

sentid el gozo

y sangrad

cuando aparece el crepúsculo desgarrando las telas que ya no nos pertenecen.

osito

2006-07-23T07:10:00.000-03:00

unmardelcolordemistristezas, miszapatosnegroscolortushojoseninvierno, unpuentequecallatusmoras, yo un manantial con sustantivos compuestos y frío en mis pies y mi pecho y con tu ojo izquierdo quesiemprememira desde un lugar lejano archilejano donde no llegan mi vista pero si misojosperlas, te espero como ya no lo hace el mundoquesobrevivedeinstantes, como lo hacen las eventualidades que nos dan sentido: que no seamos aberraciones cromáticas pero que sobrevivamos por nuestras aberraciones, que nos desvanecemos en las habitaciones pero que nos sigan creciendo las uñas y los cabellos, que deberíamos callar y no lo hacemos porque se nos corta la luz y todo toma color rojo de un osito sentado en la nube con la leyenda: "bebé a bordo"...

"¿cómo serán los besos en barcelona?" y te pregunto osito cuando callas y lo hago porque barcelona tampoco lo sabe, porque se dañan los días, porque las palabras se reúnen gracias al silencio de los ositos.

halas

2006-07-16T21:38:00.000-03:00

sólo un rastro encallesquenoserepiten, teniendole miedo a mis pantalones, preguntandonomás, asintiendo al frío con un buzo y los labiospaspados, sabiendo que a las calles les corresponden definiciones y direcciones inevitables, nosabiendo que me gustan las penas ajenas cuando saben a duraznos mientras los arboles que nos representan, que no se desprenden del suelo donde sus recuerdos, extienden sus copas donde solo podremos inventar el cielo si encontramos halas que nos lleven.

vasosdeplástico

2006-07-14T20:25:00.000-03:00

queelfriosealasombradelfrío, y no haya categorías para ello, sólo una sesión de intercambios continuos en las miradas, de trueques permanentes de días y rincones, donde latristezanoseadevenirdelatristeza donde la proyección ininterrumpida de imágenes sea una sucesión arbitraria de próximos ayeres que recordaré cuando los árboles tapen mi rostro en la noche como manos que florecen y cortan sombras,

quelanocheseaestampidadelanoche, y cuando yo reviente en un rincón, y el día sea siempre un número, lleves tus manos colgando con torpeza silvando debajo de la luna y confundiéndome con mis sombras que siempre se parecen al otoño o a hojas secas o a poemas de pizarnik, porque hoy aprendí que las hojas tienen filos cuando me cortélosdedos con tus noches que son del parisdehoracioholiveira mientras me sentaba por ese portazo que nos da la proximidad de la muerte, sabiendo que no sólo barcelona detrás de la puerta sino un mundo que se esconde como mis bolsillos, al tiempo que unos vasosdeplásticos crujen y siempre crujen y siempre en una esquina con agudos gritos polietilenos y agonías no reciclables.

( )

2006-07-07T02:09:00.000-03:00

haycosasquenopuedosostener, porque se-nos-caen-las-conjeturas, porque mis brazos se cansan y gritan y caen muertos sobre un río que no es el Sena y que no son tus noches de otoño aunque sean como espejitos colocados debajo de tus sabanas (esas que no llevan tilde, que no sienten frío o lo sienten mientras hacen el amor con las estrellas y tus pastillas para dormir). mis brazos gotas que duermen en tus surcos. las paredes que se nos vienen encima. nuestros cuerpos de círculos eternos que nos hacen sentir huérfanos de todo lenguaje preestablecido. es en estos momentos en que no quiero estar solo y me sujeto a la magia de tu cuerpo para evitar que Newton y sus cálculos infinitesimales hagan de mis caídas una fuerza sujeta a aceleraciones continuas que se conocen a priori y que no tienen variables como la noche, el frío y otros tantos factores irreversibles como tus brazos de nieve.

espero que no mires al techo ni me llames, porquehoynosoyyo, porque hoy estas hermosa y es hermoso ver como lágrimas y lunas pueblan tus hojos mientras yo, sujeto a la arbitrariedad del lenguaje y sujeto de la misma, digo aquellas cosas bellas que ya sabes:
que amo a la niña de fuegos que eres, que el otoño son sus hojas, que te amo como las mariposas de Lorenz y que te quiero (aquí) (sola) (recostadaentremisparéntesis)

caramelos

2006-06-26T01:14:00.000-03:00

mojarse las manos por no saber como se suicidan los peces, no preguntarlo, porque la-voz-que-te-o-cul-ta me evade, como nos evade el lenguaje de aquel asombro que tendríamos que tener por ese devenir atroz de incertidumbres, por labios que podrían ser mesas, donde se sostienen días, recuerdos, asociaciones arbitrarias que confían en la seguridad de las reglas preestablecidas de nuestra percepcion y del uso del lenguaje, /// ya callar ///, tras nuevos signos de puntuación /// . que como bastones ?!¡ ] nos sostienen con su curvatura y nos piden clemencia con el mundo que no pertenece a nuestros sentidos a nuestras categorias a nuestra pretensión de verdad y subirnos a ese sendero de muerte que son los días, ya sin manos, ya sacudidos por () y la voz muda de la noche, pues el sendero es la unica certeza

y nos faltaria saber si caminamos mientras un caramelo se deshace en nuestra boca )))((( y jorgeluisborges nohubierasidopoetasinohabrialaboca y se comia las mariposas de Lorenz para dar a luz a cortazar quien daria a luz a borges y ala literatura y a las prostitutas que no aparecenensustextos que son de argentina como el tango y unaselecciondefutbol

tenerlasmanosmojadas sin saber como se suicidan los peces y el caramelodeshaciendoseenlaboca y que eso sea suficiente para saber que el tiempo existe.

pochoclos

2006-06-20T01:48:00.001-03:00

la-luz-se-cor-ta como si un hipo poblara el universo y tu-voz-cor-ta-da por besosjamásdados, yanosientofrioentusbrazosdenieve, ni cuando me tocas con tus hojos, ni cuando tu mano me defiende de un abismo sin evitar mi muerte.

sonrisas sabáticas. pochoclos. caramelos-que-caen-al-piso. asteriscos que faltan. un pie tuyo seguro me pisará. no.ha.ré.na.da.pa.ra.e.vi.tar.lo. porquenosabemos que estamos ebrios, solo miramos el techo y bailamos con mundos sobre nuestras cabezas. porquenosabemos que estamos solos. nosabemos que todo lo demás puebla decorativamente las paredes. solosabemos que no vives donde el telefono y que no eres unamujerdelasnubes aunque tengas alas-en-tus-hojos.

<< yanomefaltas >>nolodigo, << amotuspochoclos,tuspisotones, tusonrisacontraelvidrio, quenomepertenezcas, queseasinaccesible, tushipos, quenomefaltes >> tampocolodigo. loshipossevan, y te dejan y tedejandesnuda y sabes cuando me miras que nopodriadejartedesnudacontusonrisacontraelvidrio.

creo que cerraré los ojos para besarte con mis silencios y enterrar tus pasos en mis bolsillos.

aqui

2006-06-15T22:42:00.000-03:00

estoy dondenadiepuedeverme, donde mi exceso de colores frios, labios secos, erroresgramaticales, mundodefantasía-con-peces-colgando-de-hilos, disculpas-de-ser-tan-predecible )pero estodeescribirdeizquierdaaderecha ///>>mientras un trino nos llama<< suspiranlascallessinrostros /// deexpresarfoneticamentenuestrasmuertes y el asunto de los escalones vacíos y los plagios incorporados(

ya no podemos vernos ni en senderoluminoso ni en uno con piedritasalcostadodelcamino .y.ya.ca.si.me.vo.y. y-sin-hue-llas. y.ya.no. no-me-llevan.los.sen.de.ros /// >>estasensacióndeimpertenencia se apropia de la ficción de los signos y es propia de los signos<< ///

ya.no.plie.gues.so.bre.u.na.ro.pa.pres.ta.da. quisierasersiempreunotro. fuera-de-esas-cinturas-canónicas y sin palabrasdealquiler, esqueestoydetrasdelviento, aqui.

partes

2006-06-14T22:00:00.000-03:00

ojos tibios y un lunes a la noche, ella tiene la cara lavada y dosdedossobremimentón, )casi no amanece en barcelona(, ella tiene frío en sus ojos = amiafanderompecabezas / lasrodillaslosaben: ella-se-va / barcelonanoestá, los lugares se pierden en los relatos, )losojostibiosseapoyanenelcordóndelavereda(, los lugares ahora son sus labios /// no me atrevo a tocar sus silencios /// esasensacióndemuertecuandoqueremosdesesmascararunamentira /// ella me dijo la-noche-es-hermosa/// yoséqueseva )tambienlosabebarcelonaquenoestá( sonrío, empiezo a dejarme engañar /// suscinturasnomienten )dicen misdedosatroquelados( sonrío /// >>déjame-y-abandóname-entre-tus-labios-que-no-saben-que-te-vas<< no lo digo
>>sinohubieracaidoentretusojos...<< tampoco lo digo
>>nuncaestardetodavia<< losilencio/// me miras muy fuerte y con esa mirada que pretende no-estar-de-todavía.y.ya.no.son.rí.o. mis-par-tes-se-mez-clan-con-tus-rí-os y somos un collage barato con elementos yuxtapuestos por el capricho de un lunes. ///tellevarásmispartesynoreniegodeello/// ca,si,be,so,tu,par,ti,da,

muros

2006-06-12T17:44:00.000-03:00

eres de una ciudad que se aleja - tus escaleras son siempre horizontales - y és,tas,pa,la,bras que se deshacen en tus rincones {sondenadie}¨{deunosasfaltossilenciososquenoexisten[pornopodernombrarse]}

tropiezo con uno de los escalones que tiene azulejos azules )como mi tristeza(, )quetampocomepertenece( sino al-azulejos, a-un-azul-lejos-dondemitristeza, dondemisiestasquenoduermo y tu ciudad con ella

.

tienesmismurosenlosojos. que es donde siem.pre.lle.go. dondemifrío te-pal-pi-ta aún,cuan,do,no,es,tás, murosdeazulejosazules y sobre ellas escaleras infinitas.ya.me.pier.do.en.e.llas.ya.me.cai.go.en.tre.sus.tris.te.zas.

voces

2006-06-12T00:43:00.000-03:00

)yesteasuntonosderrota( esto de las semejanzas constantes, de los cielos parecidos a calles, de los ojos que tienen relación con otros ojos, comosifueramostablaturas y no conociéramos la rítmica de los rostros / y-mi-falta-de-estándares-para-las-voces / vos multitud repitiéndome estar quieta en-un-lugar-sin-accesos
)migargantainflamada( yanocorroatuslugaresausentes, tengofrio, un-dolor-prostático-esto-del-amor, )ya no sé el ritmo de tus respiraciones( )me duele decir(

de pronto cierro los ojos y sigues n o e s t a n d o .

nomecalles )tambientengomiedo( quietos no nos dolerán las agujas, esasagujasqueseparecentantoaotrascosas, a una-noche-en-tus-noches, a una-calle-con-tus-ojos.

nomecalles )tu-voz-se-confunde-con-otras-voces( )y-tambien-tus-silencios( porqueteescuchoenlasmultitudes / porquenopuedocantarturostronieve / que me persigue / y no consigo estandarizar ni-separar-la-lluvia-de-mis-tristezas )nilosjardinesdetussonrisassangrientas /

...hoy-atiendo-llamados-y-voces-que-no-son-tuyas y cierro los ojos y sigues n o e s t a n d o.

risa

2006-06-07T00:12:00.000-03:00

Ya no bastan caramelos ni fluoxetinas, tu voz pálida de contestadora automática se va y ya no vuelve, no se despide, se va, ya no se lleva mi dolor, se va, pues los pisos en barcelona casi son rojos y de un rojo barcelona.

Si me dijeran que soy reciclable ya no lo creería, es que hoy vi morir al sol y apagarse realmente, antes pensaba que el cielo cerraba los ojos como cuando beso, pero ya no lo creo, sólo aprieto mis dientes y me acerco al llanto de mis paredes y es de noche y tu boca contra el vidrio y mis catálogos de invierno.
Si me dijeras que me hablas porque te fuiste, te creería, yo tambien tengo mis tardes de otoño y las manos frías de un abuelo, y seguiría con mis oídos en el tubo escuchando una respiración tímida y unas lágrimas de larga distancia.

Por ahi te pregunto si tenés fuego porque me olvido que tu voz se fue, que vos te fuiste; y ya no hay fuego y ya no esos chistes autorreferenciales solucionando palabras convencionales... ahora hay frío, hay ausencia, hay buenosaires y gardel que le cantan a la muerte y cada vez mas bonito y con tu risa y con tus ojos y con una gracia ya no tuya; y ahora no hay miedo sobre lo oscuro, sobre mis ojos cerrados estalla una risa ciega.

charcos

2006-05-29T01:03:00.000-03:00

siempre en horas en que no llegas los charcos de la esquina dejan de ser grises y son azules, casi como tus ojos que se parecen tanto a mi soledad, a los niños que corren sin encontrar sus manos, a mis manos de pan, a los días en que no beso tus rodillas, a las ciudades que empiezan con la misma letra que tu nombre. por eso te espero cuando no llegas, no es porque las esquinas sean cómodas y estar incrustado por las calles sea confortable, vos sabés que esta muerte no lo es, sabes que me duelen los huesos y el vaquero que llevo puesto se me mancha de silencios y qué decir del frío y los autos que no me ven mirar al vacío, cuando deberian apuntar sus luces sobre mi, sobre tu ausencia y no recorrer calles que ya están, que sobreviven.

cuando no llegas me reconforto con tus ojos en el pavimento pero sufro / porque cuando llegues ya tus ojos no son calles / y todo se transporta a tu cuerpo / y me cuesta entender que hay una ciudad en vos / con sus ruidos y noches, / con sus multitudes y apuros, / con sus acumulaciones de soledades que ahora son tuyas.

burbujas

2006-05-11T01:40:00.000-03:00

Hoy no quiebra el aire y mi habitación siempre lejos, a un escalón más. Los pies tiemblan como electrodomésticos, el recinto en que se esconden mis sensaciones ajenas, y yo, con tempestades.

Me odio a mi mismo por esta convención de a-de-enes y respuestas mudas a mis interrogatorios de niño-que-tiene-hipo. Será que ya no juego como los felinos ni cazo por diversión, ahora hay necesidad, esa maldita certeza de que las paredes siempre las mismas.

Será que hay que cambiar de ropa como para que la nueva nos lleve a nuevos lugares, sin hipo, sin sensaciones ajenas, sin yo.

Amo las burbujas por que saben volar y morir en la sonrisa de los niños y nacer con ellos.

algodón

2006-05-09T02:17:00.000-03:00

no amaría a las nubes si no fueran de algodón, si no estuvieran tan lejos, si no las sintiera tan suaves como para querer abrazarlas miles de tantas de veces con lo poco de aliento que me quedaría al llegar a ellas, no desearía esa textura sino supiera que sus manos se (h)abren como una boca desdentada que invoca, en un lenguaje tan otro, a mis manos que nunca están pero que se posan sobre un rostro tuyo y casi frío.

saber que el algodón nos cicatriza los labios y los silencios, y que al ser casi cielo casi inaccesible casi de nadie pueden ser algo hermoso de perder entre nuestros dedos hasta ser huellas, hasta terminar haciendo el amor con las sombras.

el cielo nos indigestará con sus nubes, desgarrarlo entre los dientes, triturarlo hasta que sangre en pedacitos muchos más suaves, daría mucho placer y agonía, tanto como para morir por ello.

fuga

2006-05-04T00:54:00.000-03:00

No hay regreso. La estación permanece gris y siempre hacia allí apuntan los últimos vagones. El sol no intenta esconderse en la ciudad, se fuga por los vidrios y, por momentos (sólo por momentos), intenta cobijarse en mis ojos, rebanarlos y morderlos.

Ya no hay tiempo, sólo una sucesión de movimientos siempre constantes en los vagones y en las agujas, por eso nos queda solamente recibir la irregularidad de los golpes del vidrio en nuestra cabeza, para no sabernos pensados con anterioridad, para no sabernos atraidos por una fuerza gravitatoria que hunde nuestros cuerpos.

Importa poco si escapamos, me pregunto si será el enamoramiento el que me hace doler las mejillas y esperar una canción hermosa que todavía no se muestra, y llevo conmigo un regalo que no es perceptible a unos pasos, y mientras el regalo mismo no se muestra (y no se muestra porque nosotros no nos mostramos y seguimos siendo perfectos desconocidos que salvan sus vidas entre sí sólo para salvarse de la rutina) mis ojos se derrumban.

Y mi camino hace tangencia al tuyo pero le escapa y te veía sola y hermosa. Y mi fuga con el sol.

ciudades

2006-04-26T21:16:00.000-03:00

No es fácil perderse en las ciudades, uno puede saltearse números y lugares...pero perderse en esa acumulación de soledades cuando el baño al fondo a la derecha y los colores siempre tres del semáforo y los lugares que llevan a otros nombres que nos dirigen a otros nombres y esa mudabilidad de significados y paisajes... y uno sentado golpeandose con el vidrio y siempre entre las mujeres perdidas de la próxima estación que no llega y que cuando llega ya no está ya no sirve ya no se espera.

Perderse es lo complicado: gente que duerme y despierta en sus casas mi-li-mé-tri-ca-men-te y deja de ser un brujo para ser un boludo y no perderse, no perderse jamás, no, porque no se puede, porque los dedos tiemblan cuando hay que tocar el timbre para bajarse en el lugar justo donde la calle no se conoce y el tiempo es otro y el ritmo de los gritos de quien no encuentra pero pierde, de quien sujeta sus pantalones para acceder a la siguiente esquina y gritarse perdido, anónimo y sin nombre y sin manos para levantarlas como si fuese un dos de mayo.

tempestad

2006-04-20T00:57:00.000-03:00

Saber que llorar en barcelona no es lo mismo, que mi piel se cubre por las distancias y las lágrimas se convierten en azulejos de una casa prestada, de una casa que ya no es mía que no fue mía que tampoco es de ese viento que provoca nombres tormentosos.

Saber que las paredes derrumbándose por el miedo mientras otro auto susurra las calles, mientras lloro de una forma que barcelona no conoce, que escapa a sus señales de tránsitos y a sus normas de seguridad.

Luego la tempestad me trae de vuelta y ya no soy el mismo, el aire me exhala cuando respiro y yo un anillo de humo en la vastedad de las calles.

juegos

2006-04-19T23:36:00.000-03:00

eramos dos manos jugando una sobre la otra y dios estaba presente y nosotros masticando huellas con cada punta de los dedos y encerrando sitios, encerrándolos como si se usara paréntesis para cortar historias y hacerlas acotaciones de oraciones inconclusas, inacabables; y estábamos exhaustos porque así nos creamos, como ausencia de dios, con nuestras manos como juegos, con nuestros sentimientos de niños huérfanos, hacia un rumbo que no sabemos ni vamos porque otros irán por nosotros, sin nosotros, porque nosotros éramos dos manos jugando una sobre la otra en una apertura donde se guardan cosas o simplemente se llevan, éramos sólo allí, en lo pequeño, donde dios no cabe en su totalidad y sólo su mano podría tambien jugar con nosotros.

mitad

2006-04-12T01:16:00.000-03:00

Acercándome a tu oído podría hablarte acerca de la mitad del mundo que tus ojos no ven... pero sería vano, perdería la mitad que me falta, esa mitad desde la que hablo y desde donde ven mis ojos, esa mitad que no se percibe sin afirmarse a si misma como percepción, como lugar desde donde podemos decir, narrar, mentar y mentir, esa mitad que nos falta pero cuya ausencia puebla como sujeto tácito todas nuestras oraciones.

hojas

2006-04-12T00:58:00.000-03:00

Encontrar hojas de belleza, hojas que no se sepan existen porque las tocamos y duelen, las olemos y duelen, las vemos y duelen, las sabemos y duelen, las oimos y duelen. Que caigan y bailen sin dejar rastro, sin generarnos esas mutilaciones que nos dejan los días, las calles que en distintas ciudades llevan el mismo nombre y, de ese modo, el mismo significado, las anacronías que nos plantea el devenir como sútil paradoja de nuestro ser-lo-mismo-de-siempre, encontrar hojas y reconocer en ellas la belleza como su parte más importante, como si se tratase de la partícula elemental del otoño y, por ello, de las cosas que duelen por no estar ante nosotros.

árboles

2006-04-05T18:41:00.000-03:00

árboles que desgarran los cielos, que nos hacen añicos entre sus ramas, nuestra incomodidad de vivir, nuestros árboles, nuestro perdernos en las raíces, nuestra incompletitud

¿y el agua? ¿y la fotosíntesis?

(grito desbocado) ( mundo perdido ( yo (bocaditos de silencios con pausas intermitentes (pausas dentro de otras (que siempre escondiendo) nos distancian) y casi alejadas pero no muy lejos) gritando) que al encontrar se pierde)

gotitas

2006-03-31T19:46:00.000-03:00

un vocabulario escaso para el sufrimiento cuando no encontramos los bolsillos para sepultar nuestras manos, siempre palabras que faltan, siempre significados que ausentes nos dibujan imágenes no conjugables gramaticalmente.

por eso todo nos abandonará incluso el cemento, los grises, algún color rojo; nos abandonaremos, incluso, a través de la palabra, del decir, del decirnos, de las repeticiones de silencios.

¿dónde la tristeza, al menos? ¿dónde el dolor pisando sus sombras?

... en esas búsquedas juntaré todas las gotitas que encuentre y haré caer una lluvia.

frío:

2006-03-25T00:09:00.000-03:00

Salir de mi casa sin lluvia y volver con los horizontes llenos de baldosas que escupen, ya no usando paraguas por no poder elegir la disposición que tendrá el cielo cada vez que lo piso sin mirarlo.

(..)

Hundirse en el pasado reciente, en un retorno constante que siempre es agua, siempre es un cordón de la vereda donde cabeza contra cabeza dejamos y nos sentamos a escuchar el sonido de las calles.

(...)

No encontrar los hojos en los bolsillos y buscar en donde no están y donde no se puede encontrar.

los-hojos

2006-03-19T00:31:00.000-03:00

Porque somos simples destellos,

advenimiento de lo lejano y pronta defunción,

fecundo germen del siempre

y padecer del ahora.

Porque nuestras palabras tangentes al ser

porque los hilos que derraman los hojos

como tenues lunas y otoños,

nos decantan con el tiempo

e hilan nuevas noches.

vidrios

2006-03-18T15:57:00.000-03:00

si nos cansáramos de la noche podríamos callar sus lunas y masticar sus vidrios; no de manera instantánea mas bien sangrando sus calles paulatinamente y gritando el advenimiento de un dios que nunca llega.

fuego

2006-03-06T01:57:00.001-03:00

-¿qué es el fuego?

- es hermoso.

agujas

2006-03-05T22:04:00.000-03:00

Esta vez espero en un banquito de una plaza, en el mismo de siempre, en el mismo aunque la plaza no sea siempre la misma.

Esta vez espero en un banquito, donde asumo una postura incómoda a la vista de lo cercano, por mi desatención a la disposición de espacios y colores, de palabras y significados y tiempos, y me detengo deteniendo conmigo tambien al aire.

Parte de mí sabe que la lluvia siempre está y, sólo cuando las nubes generan ese agrupamiento aterrador, se nos mojan las manos y los cabellos, en tanto nuestros zapatos transportan restos de mar a cada uno de nuestros rincones (no menos aterradores por ser cotidianos) y como ojos agua (que nos destierran de las calles noches) nos enfrían el pecho las lunas que nos abandonan.

Habremos de ser mejores por las ciudades y nos desterramos de ellas. Habremos de ser mejores por las noches que nos faltan y los días que perdimos.

El banquito es el mismo, es el mismo en una espera casi idéntica de los momentos que no tenemos y perdimos, a tal motivo, constituye una infatigable tarea capaz de perpetuar al reloj y sus agujas.

rutina

2006-02-26T23:21:00.000-03:00

Será noticia de los diarios que ya no creemos en las distancias y ni siquiera en los nombres, que esa falta de asombro se cuelga de nuestras vestimentas y las limpia, las deja más sedosas que antes, que antes del antes. Y ello tampoco podrá sorprendernos, ya estamos acostumbrados, es casi una vocación costumbrista el doblar en la misma esquina para poder divisar que hay detrás de esas paredes, antes paralelas luego perpendiculares, y es que hay una curiosidad corriente en nuestros ojos, evocación regular y estandarizada, razón por la cual una muerte ni siquiera podrá despertarnos, ni siquiera podrá.

Yo rutina en este devenir de imágenes ya dadas.

Yo, ahora, esperando la atomización de la primera persona del singular para sobrevivir a esa necesidad de creer en la ficción de la lógica y de evocar a un mundo que me calla.

barcelona

2006-02-20T00:42:00.000-03:00

no perdemos Barcelona hasta que nos damos cuenta de ello, hasta que necesitamos de ella, de sus calles desconocidas, de sus millares de rostros desconocidos pero profundamente familiares, de los carteles que nos indican como cruzar la calle pero no cómo abrazar. (Un hombrecito verde podria estar en una esquina o debajo de un techito con los brazos extendidos, con su gesto demoledor, con el mundo a contenerse en ese gesto que no alcanza, que no explica, que no nos es comprehensible).

y nos perdemos Barcelona y Barcelona nos pierde... casi todos los días sin darnos cuenta Barcelona nos abandona y estamos solos cuando nos damos cuenta... y ni siquiera es tarde cuando las cosas se pierden, sólo las sentimos ausentes, las necesitamos y los dedos se quiebran al levantar las piedras negras que deja el olvido y se llevan esas calles que las extraño por jamás tenerlas.

niebla

2006-02-18T18:30:00.000-03:00

y no te queda otra que perseguirme en tantas voces distantes, distintas, mientras pierdo valor en el mercado y me convierto en un bien sustituible por gotas de mar, por silencios que no necesitan ser audaces sino rapaces, por esquinas en donde vasos de tergopol mueren luego de robar besos posteriores a un sorbo de café.

y el amor con el tiempo se vuelve más amarillo, en tanto progresa la tecnología, y yo sigo en mis bolsillos con mi obsolescencia, contaminándome, contaminándote, perdiendo espacios en un Londres que lo invade todo, incluso mis rincones ya no míos sino globales y yo perdiéndome en los brazos de nadie- yo sujeto sombra - yo devorado por la masividad de las palabras: amar doler sentir - yo paso de un tiempo que me prescinde- yo sujeto tácito en un niebla sin más teleologías que venderme incluso mi muerte.

botones

2006-02-09T16:51:00.000-03:00

Quien sabrá si sólo tengo agua en los zapatos, si sólo es la lluvia y si son el agua y los zapatos culpables siempre de un delito ajeno a su naturaleza. Quien tendrá respuestas a preguntas sin signos interrogatorios mientras una voz de Barcelona me despierta siempre a las siete menos cuarto y a veces me levanta y busco los zapatos y el agua que no se mueve de su lugar de reposo, que no se traslada con las toneladas de significados que remiten al desamor, a sufrir en Barcelona cuando en las gasolineras no hay bombones y a padecer otras tantos sufrimientos envueltos en plástico.

Quien sabrá si en mis bolsillos hay botones cada vez que oculto mis manos de la noche.

puerta

2006-02-01T23:56:00.000-03:00

Casi creo que el ventilador me trae tu voz. Hoy llueve y tengo el presentimiento de estar camino a casa, tengo la esperanza de que detrás de una puerta no haya otra puerta ni otra puerta sino algo concreto, algo como estar contigo y sin lluvia, algo como una pieza vacía pero con nosotros.

Hoy llueve y tu vestido con el que jugábamos a escondernos será verde, ya no tendrá lunares que cambian con los días, ya no tendrá arcoiris, seguramente posarás tu mejilla sobre algo de madera para recuperar el dolor.

Es el ventilador. Te trae como ráfagas simétricas y constantes, te trae a altas horas de la noche y se posa entre mis piernas. No llegaré a excitarme, tontita, es que el sabor a muerte de mis labios, es que llueve, es que creo que el ventilador me trae tu voz y ya no hay casa, llueve y no hay lluvia, duele y no hay dolor, sólo hay una pieza vacía pero sin nosotros.

pasos

2006-01-30T23:35:00.000-03:00

una vez quise enterarme de cómo es caminar en Barcelona, de cómo es caminar, y si mis pasos realmente son mios o de las calles, de esas rectas grises debajo de mis pies, de esas proyecciones ininterrumpidas de siluetas establemente dormidas y adormecedoras producidas por cúmulos de ventanas sin sospechas ni frío...

una vez quise y mis pasos realmente no eran míos, no sé muy bien si estuve en Barcelona o en alguna otra ciudad europea, sé que esas ciudades no se pueden caminar descalzo, sé que el frío, sé que los buenos hábitos, sé que se puede morir cuando nos acercamos a París y que nadie mintió sobre ello, no recuerdo que alguien haya mentido sobre ello, sobre el amor, sobre el mar, nadie mintió sobre los días en que las manos sospechan que abrazarse solas es penoso... muy penoso... y nadie sospecha que en este momento los pasos que doy no son míos, que otra vez París me llama como llamó a tantos otros, otros que no pueden mentir sino sufrir el filo de sus calles, calles presentes en otras calles, calles de Barcelona, Buenos Aires, calles del frío, de la embriaguez vespertina cuando un suspiro señala al mar que nos aleja, calles que nos caminan y nos separan.

esquina

2006-01-28T20:31:00.000-03:00

Llenar un cuerpo de nadas, como si se tratase de un sobreviviente, como si el espacio en dicho cuerpo sólo sería una fatalidad. Y luego cruzar la avenida, dejar atras la esquina y encontrarse en nuevas esquinas, en nuevos cruces de luces, luces que denotan quietud, alerta o huir, huir siempre huir a nuevas esquinas pretendiendo no menos que esa fatalidad inherente al espacio, a la totalidad que se nos presenta en pequeños lotes, lotes fractales que contienen a la ciudad, esquinas que son la ciudad, ciudad que es una esquina, un cruce, un devenir del dejar atrás, huir huir herir reir morir cruzar destrozar luces sólo luces en un cruce donde las fuerzas cósmicas y cuánticas se concentran en un punto en una esquina donde languidecen los sobrevivientes de la soledad y el silencio.

manos

2006-01-25T00:15:00.000-03:00

desde que descubrí que mis manos siempre estuvieron desnudas, y siempre fueron mis manos, y que de noche el sueño y la desnudez me arrebatan los colchones; sé que a veces no estoy cuando bajo las escaleras y te encuentro desnuda como a mis manos, como a esas noches de sueño e insomnio en las cuales mis manos dejan de ser y son tuyas, ya no desnudas pero si descubiertas, ya no mías pero si desnudez.